Наверное, это синдром 1 января: вроде вокруг всё то же и всё те же, те же улицы и дома, те же дела, те же люди, но ты немножко растерян. Как будто разучился жить. Вернее, ты столько всего нажелал и намечтал за новогоднюю ночь, что теперь все точно должно быть по-другому, а как по-другому, ты пока не знаешь.
Наверное, самое сложное — не сбежать из этой растерянности в «да гори оно синим пламенем!» — и обратно в ту, доновогоднюю, рутину.
Наверное, судьба просто дает тебе шанс представить себе жизнь чистым листом, на котором ты можешь написать все что угодно. Самые правильные — ну ладно, не «самые», а просто хорошие слова. Чуть лучше, чем в той эпохе — «до Нового года». Не перечеркивать и исправлять уже написанное коряво и глупо, а взять ручку (ладно, пусть мышку), задуматься немножко: «А что я хочу написать?» — и вывести первую букву. То есть сделать хоть что-то из того, что ты сам себе на Новый год пожелал. Одну букву. Потом еще одну, еще, еще — по букве. По шажку. Не «вести правильный образ жизни», а просто встать с дивана и выйти погулять. Прямо сейчас. А потом еще завтра. Просто погулять. Или пройти пешком одну остановку. А потом еще послезавтра. И не париться из-за того, что этого мало. Зато это есть на самом деле, а не в длинном списке благих намерений.
Это чистый лист. Он мой. И я могу написать на нем что захочу.