Сонет № 1

Тем, чья любовь не знает брода,
Чей путь тернист, а меч остер,
Кому благоволит природа,
Не страшен смертный приговор.
Попутный ветер – вот награда,
Благословение Судьбы.
Для слуха вечная услада –
Звук призывающей трубы.
Они идут прямой дорогой,
Им звезды – верный ориентир,
Они ведомы клятвой строгой:
Не разделять себя и Мир.

А мне задач дано не много:
Не отделять себя от Бога.

Мокрые дорожки в парке совсем засыпало листьями. Дождь идёт целый день, и земля уже насквозь пропиталась влагой. Тяжёлые капли осеннего затяжного дождя приглушённо падают на жёлто-красную листву. Ритмично, но осторожно, будто боясь чего-то.

А лес вокруг словно замер: ни одна веточка дерева не шелохнётся, ни одна птица не пропоёт в чаще. Слышно только, как идёт дождь. Даже время остановило свой бег, уступив первенство дождю.  Своеобразная тишина, немота, праздничность осеннего леса навевают покой. Капли дождя смывают все ненужные мысли, тревоги, обиды, всю усталость и все проблемы, делая голову чистой и свежей.

Что-то таинственное есть в этом холодном осеннем воздухе, в сумерках, опускающихся на куда-то вечно спешащий город. Тишина и спокойствие накрывают землю вместе с тяжёлым тёмным осенним небом, заставляя чувствовать, ощущать, существовать по-другому. Что-то изменяет в тебе всё. Изменяет и вдруг уходит куда-то. До следующей осени, до следующих холодов, до следующего затяжного дождя в осеннем лесу.

По вечерам здесь особенно тихо и спокойно. Когда над тобой высокое ночное небо, всё усыпанное мелкими яркими звёздами, с силуэтами могучих гор на его фоне, разве может быть что-либо прекраснее этого? И ты идёшь по тёмной горной тропе, лентой убегающей куда-то вдаль, туда, где над одной из вершин светит самая яркая звезда, переливающаяся всеми цветами радуги. Внизу осталась деревня с многочисленными огоньками и лаем собак. А впереди – только дорога, горы и ты.

Нет ничего прекраснее жизни. Что может сравниться с рассветом над рекой? Или с пением птиц ранним весенним утром? Разве может быть что-то прекраснее луча солнца, пробивающегося сквозь грозовые тучи? А весёлый смех ребёнка, бегущего по цветущему лугу за бабочкой? А нежные руки любящей всей душой женщины, держащие на коленях голову спящего лихорадочным сном мужчины и гладящие его горячий лоб и мокрые от пота волосы?